Dors, Eden, dors, mon fils déchu. Repose en paix.
Fais cesser la douleur. La vie ne sert à rien d'autre qu'à obtenir toujours la même chose.
Il n'y a pas de guérison à ton mal, qui boit le mépris comme si c'était de l'eau, et qui me cascade, tout comme mes larmes.
Sous le lit éclairé de bougies, deux anges tristes, au paradis, dans la mort.
Maintenant, laisse nous nous étendre. Nous avons vécu tristes, nous mourrons tristes. Même dans ta fierté, je ne t'ai jamais rien reproché.
L'amour d'une mère est un sacrifice. Dormons tous les deux, et gardons cela pour nous.
La sympathie n'existe pas, l'éternité non plus. Une lumière pour chaque larme imméritée.
Sous le lit éclairé de bougies se trouvent deux âmes dont tout reste à dire.
Fais cesser la douleur. La vie ne sert à rien d'autre qu'à obtenir toujours la même chose.
Il n'y a pas de guérison à ton mal, qui boit le mépris comme si c'était de l'eau, et qui me cascade, tout comme mes larmes.
Sous le lit éclairé de bougies, deux anges tristes, au paradis, dans la mort.
Maintenant, laisse nous nous étendre. Nous avons vécu tristes, nous mourrons tristes. Même dans ta fierté, je ne t'ai jamais rien reproché.
L'amour d'une mère est un sacrifice. Dormons tous les deux, et gardons cela pour nous.
La sympathie n'existe pas, l'éternité non plus. Une lumière pour chaque larme imméritée.
Sous le lit éclairé de bougies se trouvent deux âmes dont tout reste à dire.
